Entre Mayo y Junio
a veces hace que la muerte se tropiece,
como tu muerte,
y tus besos sin saliva
te devolvieron al lugar que te mereces.
Después de años reconstruyendo cimientos
que el terremoto de tu dulzura
sembró,
recapacito y pienso en aquellas simientes:
¿si no era locura?
¿si no era amor?
¿porqué nos intoxicamos con aquel vaso de tortura?
¿porqué tuve que inventar tu funeral
para olvidarte?
¿porqué aquel rencor se convirtió en juez y parte?
Ser poeta,
o intentar serlo,
o creer que lo eres,
o inventar que lo seas,
a veces, es mentir de mentira,
e imaginar una madrugada con nubes,
entre mayo y junio,
sin tenerla, sin tenerte.
Pero es mentira.
Espero que lo sea.
Y mañana de nuevo, esa píldora
de vida, que otorgas a mi existencia,
aparecerá, como claro síntoma,
de que olvidarte es una estúpida ocurrencia.
5 comentarios
Sergio -
Angel theangel -
Pero detrás de cada poeta imaginario hay sensaciones, emociones, amores, dolores, canciones...
Lo mejor de todo es querer expresarlo hacia el exterior, compartirlo..
me emocioné hoy con su poema gracias caballero
gracias
Criz -
pero veo que se recuperó..y con potencia..
Bravo, me gusta!
cloud -
un abrazo
Baba-Sule -
Yo voy al Mundial, no me suba el precio de la entrada por pedirla tarde..esto es, al terminar examenes =)
cuidese entretanto..